Dos niños se encuentran en un restaurante, los padres del niño A charlan en una mesa con otras dos personas.  Ignoran a los padres del niño B, que un sitio más allá bebe unas copas de vino, mientras hablan de la crisis. El niño A se aleja unos metros de la mesa, se acerca con su pequeño coche de plástico al acuario donde se angustia un trío de langostas; ignoran que viven sus últimos minutos en el corredor de la muerte.  Las mira mientras rueda el autito sobre las paredes de vidrio, como si les mostrara un camino que no lleva a ninguna parte.  A su lado,  el niño B,  que escapó de la mesa antes de que sirvieran la cena y se acercó en silencio.  Atrapado entre la palma de su mano y sus dedos,  trae a un superhéroe.  Ambos se miran y con lentitud se concentran en las langostas, que inmóviles descansan en su cárcel transparente. Él niño B apoya al superhéroe  contra el cristal,  lo acerca al coche  pero no se miran, les basta con averiguar lo que ocurre en el fondo de la pecera, que se refleja en sus ojos.  El niño A accede  a que su coche se convierta en el medio de transporte del superhéroe.  Así que juntan manos y dedos, unos y otros para hacer coincidir esta aventura de rodar al unísono, en un ejercicio magistral de sincronización. Después a modo de aceptación total, se lanzan en una carrera entre las mesas del fondo, como dos viejos compinches de toda la vida.  La madre del niño A se levanta para ir al baño y sin querer golpea la silla del padre del niño B.  Choca con los ojos del hombre y le hace un casi imperceptible gesto de disculpa antes de seguir su camino.  Ellos, los adultos, nunca superarán este instante de (in)comunicación, en ese gesto estaban contenidas todas las palabras que iban a decirse. Sus hijos ya son amigos.

Hoy es domingo, uno de esos días lánguidos por los que me arrastro entre estornudos y mocos. Me tumbo en mi sofá-transbordador espacial a desandar por los canales de la tele y después de leerme los periódicos en la Red y chuparme una porción de la galaxia noticiosa llego a una conclusión:  La escasez de noticias eleva la calidad de los informativos. Me explico, Telecinco no tenía una operación policial contra los rumanos (la especialidad de la casa después de la telebasura o quizá como parte de esta), Antena 3 no disponía de imágenes de  bandas latinas  desarticuladas, no hubo manifestaciones, ni violencia urbana, ni ataques terroristas en el País Vasco, los políticos no hicieron declaraciones de cortina de humos. A  la Cuatro y  a la Sexta no les daba para rellenar con los piratas y el secuestro del Alakrana, ni con alguna acción de Greenpeace, ni siquiera tenían fotos de esas con las que cierran algunas de sus emisiones. Los presentadores parecían desolados.  Entonces, lo mejor de todo, ante esta falta de contenidos IMPORTANTES, los directores de las respectivas emisiones, elaboraron los mejores informativos de la semana: Hablaron de una obra de teatro, del descubrimiento de un planeta, con reconstrucción 3D incluida, de una exposición en el Matadero de Madrid sobre videojuegos que estimulan las emociones.  Me temo, que Ufff,  mañana lunes llegarán machaconas las noticias, -las mismas que engordan los informativos cada día,  los muertos de la cotidianidad, los atracos a los joyeros, los ñetas y sus estúpidas y amplificadas heroicidades, la vieja novedad de la prostitución en Barcelona, los ‘dimesydiretes’ del monopartido PP-PSOE.  Y tendré que esperar otra excepción, otro agujero negro de noticias para poder disfrutar de los mejores informativos.

You always said people don’t do what they believe in,
they just do what’s most convenient, then they repent.
And I always said, “Hang on to me, baby, and let’s hope
that the roof stays on.”

Bob Dylan, Brownsville Girl

En las dictaduras, las personas son controladas en contra de su voluntad.  Los individuos son etiquetados y nombrados como una masa uniforme; a los más incómodos o intranquilos les abren expedientes, con fotos e  informes que otros escriben sobre lo que ellos dijeron en tal o más cual momento. Detalles que -nunca se sabe cuando- servirán para incriminarlos.  En las  dictaduras muchas personas eligen el anonimato, los espacios abiertos y evitan hablar demasiado.  En las llamadas democracias, las personas nos  etiquetamos nosotros mismos, por iniciativa propia colgamos los recuerdos más personales -como expedientes-  en lugares donde cualquiera pueda verlos, revelamos a voces nuestros gustos y preferencias,  respondemos sin pudor a las preguntas que empresas interesadas en sus clientes nos mandan a la dirección que dejamos a la vista de todos. En estas democracias, las personas nos abrimos alegremente  una cuenta en Facebook y  otra en Twitter para alistarnos sin reservas al archivo humano más grande y peligroso que existe…¿Para combatir las dictaduras?

La guerra, lamentablemente, es la madre de casi todos los inventos, también de Internet.  Por ella y para ella, el profesor Leonard Kleinrock de California concibió que dos ordenadores se comunicaran a distancia. La primera vez de este diálogo virtual ocurrió el 29 de octubre de 1969, ni yo ni muchos de los que hoy hacen periodismo habíamos nacido.  El ordenador de  Leonard Kleinrock logró conectarse con otro en la Universidad de Stanford y desde entonces hemos ido ‘in crescendo’  montados en esta conversación que en el curso de 40 años se ha convertido en una algarabía.  Las empresas de seguros, los bancos, los cines, todo funciona gracias a sistemas informáticos centralizados de comunicación. El proyecto inicial de Kelinrock fue desarrollado por otros expertos, pero también por sus usuarios, espontáneos que han democratizado la Red con plataformas de intercambio de música, de filmes, de palabras.  Para el periodismo, Internet ha democratizado la información, de una cierta manera. Podemos leer lo que se escribe del otro lado del planeta. Lo peor, es que cada vez hacemos un Periodismo más banal, más superfluo, en el que las fuentes y los contenidos no se contrastan, ni se comprueban, porque la velocidad por informar -aunque sea de lo falso- es más imperiosa que contar la verdad. El caso del niño Globo, en EEUU y  el pseudometeorito de Estonia, son solo dos ejemplos de lo que se ha convertido la información en la era de Internet.  Es cierto, Internet es un gran invento, sin el cual mucha gente se sentiría tan vacía que en una isla desierta sin conexión, se suicidarían.  Pero no se puede negar, que también es una gran algarabía, aquella aldea global de la que hablaba McLuhan, pero a nivel de comunidad de vecinos.  Es decir, a veces, también… ¡un horror!

Aprovechar  mientras se pueda.  Ese es mi lema en la Red,  en la que cada vez los de siempre intentan hacernos pagar hasta  por hacer click .  Aprovechemos, entonces, lo que nos queda gratis, por el momento.  U2 Transmitirá en directo  a través YouTube su concierto en Pasadena de este domingo 25 .  Por primera vez en Internet se podrá seguir la penúltima presentación del año de la banda irlandesa.  A través de su página oficial, U2 informó que más de 96 mil seguidores asistirán virtualmente al espectáculo que forma parte del The 360° Tour, la gira que rompió récords de asistencia en la mayoría de los lugares que ha visitado. La transmisión en YouTube llegará a los cinco continentes.

Es una obra de arte, este salto de agua tapizado con inodoros y urinarios,  en el parque chino de Foshan, en la provincia de Guangdong.  Son cien metros de ancho de cascada artificial con una altura de cinco que sirve de escaparate a un taller de cerámica. A mí me parece una postal de la sociedad actual, un muro-collage en homenaje a los detritus humanos. Una estupenda imagen, sin dudas.

El hombre abrió su nevera y se derramó su personalidad sobre el suelo de la habitación.  De entre los cubitos de hielos saltaron frases y algunas de sus palabras. Desde el tarro de yogurt me sonrió graciosamente su verdadero yo, mientras que su sonrisa se relamió con dientes y labios de mermelada de fresa; en una taza de café descafeínado, frío de tres días, conservaba los gestos de sus largos dedos con los que gesticulaba para ayudar a su tartamudez a tartamudear. En un ‘taper’ flotaban unas lentejas  junto a esa manera lánguida de mirar con la que te decía todo.  Traté de asomarme dentro de él, pero cerró la puerta rápidamente, apenas pude atisbar una botella plástica de ketchup por esternón y otra, más pequeña de mostaza, que  bombeaba un líquido oscuro con sabor a cacao.   Respondió a mis preguntas o no, a veces dudo que alguna vez existiese esa conversación, porque no dejó migajas sobre la mesa, digo palabras. Me sonrió, nos sonreímos ambos por cortesía, porque quizá teníamos algo más que decirnos, pero no sabíamos exactamente qué.  No me gusta ser pesada, así que no insistí, le dije cómo llegar al baño, seguramente tenía deseos de fumar y de librarse de mí.  El zumbido de la redacción  asesinó cualquier posibilidad de diálogo entre nosotros, entre el escritor publicado, yo periodista sin publicar.  “La personalidad está en la nevera -me dijo-  Seguramente abrí tanto los ojos, que Agustín Fernández Mallo, tuvo que explicarme, “en lo que comemos, en lo que compramos, y de ahí a la basura”. Yo sólo traducía las preguntas de los internautas, mientras la luz blanca y artificial de la habitación nos ponía cara de flexo.

La carne somos nosotros, los trabajadores, carne de cañón. La patata, lo que nos cuentan los políticos todos los días.

¡No! ¡Es una arritmia! traed, rápido el desfibrilador… dijeron los sanitarios del Comité Olímpico.
Pi…pi…pi…pi…pi…pi…pi………………………………………iiiiiii
Lo hemos perdido…