Todos los días leo las noticias, mi manía informativa compulsiva no me deja hacer otra cosa. Junto al café con leche me enveneno la jornada con una dosis masiva de absurdos. Desde que empezó el Tour de France no pasa un día sin que echen a un ciclista por doparse, generalmente, los héroes de ayer se vuelven positivos por Epo, al siguiente y todos los adjetivos pronunciados y/o escritos son sustituidos por otros que significan lo contrario. Me desarman, pero no me inmuto. En estos tiempos se cambia de opinión y deseo con demasiada facilidad. Sigo mi Tour, el informativo, porque el ciclístico lo dejo para siempre con su trampa intrínseca y su antideportivismo. Pero en otros ámbitos el tono no cambia, el despropósito y la enajenación nos persiguen. La crisis es ya crisis. Declarada y al acecho, cada minuto es como una cascada interminable de malas noticias (sobre todo si ve Telemadrid, donde solo nos queda suicidarnos votando al PP). El paro sube, las grandes empresas se declaran en bancarrota dejando al garete sus compromisos, otras, por el contrario, se deshacen de sus compromisos, antes de la quiebra y echan a la calle a cientos de sus trabajadores.

Mientras todo eso sucede la gente hace colas de tres días en medio de esa calle, adonde van a parar los desempleados, para hacerse con un teléfono de última generación que les cantará la ‘ninanana’ , cuando sus empresas los echen…para no caer en bancarrota. ¿Entendéis algo? A mí se me escurre la realidad, como el argumento de una gran película de terror, de esas en que uno llega al final sin ver al monstruo. Me ahorro los adjetivos, no quiero tener que sustituirlos mañana. No tengo tiempo, ni me sobra el sentido del humor. El justo para leer que las sexy shops llegan a los espacios publicitarios de la tele. ¡Qué coincidencia! Mientras peor vamos, se sigue sobredimensionando el sexo. Al final, tanto surrealismo nos está llevando a lo que leo, chavales que ya no pueden más de experimentar la normalidad de un orgasmo y se dedican al sexo de riesgo. El riesgo está en que mueren asfixiados, porque para alcanzar el máximo placer hacen el amor con la cabeza dentro de una bolsa plástica. Qué pena: la crisis nos lleva a comprar, el trabajo, a la calle y el sexo, a morirnos. Todo patas arriba, sin más.

En este cartel no sé quien demuestra tener más humor, si la Comunidad de Madrid que te hace esperar un año por una mamografía o por una consulta con el alergista, o el metronauta anónimo que con su boli y su atenta caligrafía le corrigió, le aumentó y le mejoró la frase oficialista.  “La Comunidad de Madrid, un gran lugar donde nacer. Donde vivir. Gracias a que contribuyes con tus impuestos tenemos los mejores servicios públicos de Europa”.  Aquí el editor se descojona y anota…¡ja, ja, ja, ja! A  Sabiendas de que Esperancita y compañía están privatizando todo el sistema sanitario público.  Para ampliar su argumentación y porque el metro no llegaba, nuestro viandante le agregó un pensamiento al ingenuo bebé de la foto. “Pobre de mí, tan pequeño y ya manipulado políticamente por Aguirre”.

El payaso tiene la boca pintada con una sonrisa que le cruza el rostro de lado a lado. Parece una carcajada, pero a veces también es como una cicatriz que él amplía insistente para que nadie dude. El payaso se vanagloria de ser tan feliz que no puede ocultarlo y se lo cuenta a todos, menos a mí. Cree que lo hace por no herirme, pero en el fondo está seguro de que yo no voy a creerle. Como si la felicidad no fuera otra cosa que ver el cielo más azul que los demás. Al payaso hoy todo le ha salido cuesta abajo, así que grita más fuerte que nunca, lanza frases con gran aspaviento de su cuerpo y se sacude como si sufriera convulsiones. Se divierte y con eso divierte a los demás, que se ríen y se lo pasan la mar de bien en compañía del payaso. Pero algo le falta o quizás le sobre, o tal vez sean ambas cosas las que no basten. El payaso disfruta su paraíso feliz y sin embargo, unos pocos minutos en el día, cuando está solo ante el espejo, sin la máscara siente algo extraño; dice que es el calor y se tumba para no pensar, pero cuando intenta hacer su número perfecto no le sale. Entonces le viene insistente a la cabeza una poesía de esas que no ha podido olvidar, a pesar de que ya no le importan. Es como una ráfaga de viento que le despeina la sonrisa, solo dura un segundo volátil. El payaso piensa que es una tontería y se queda inmóvil ante el espejo hasta que pasa. Corrige el gesto de inmediato. Después sale corriendo para ponerle los acentos que le faltan a su felicidad y se suma risueño, otra vez, a su rebaño. En estos días, el payaso grita más que nadie, para que nadie sospeche que vive la otra vida, la del que ríe, la del que hace el amor como un loco, la del que grita por las calles en la madrugada. El payaso exagera la nota. En este tiempo, he intentado algunas veces hablarle, tocar su carcajada, mancharme los dedos con la pintura de su cara. No me oye, porque yo siempre estoy del otro lado del espejo.

¿Adonde ir? ¿Qué hacer? Ese es el dilema. Siempre me quiero ir de todas partes, pero se me acaban los lugares. Me aburro de mí misma, de mis posts, de mis palabras, de escribir siempre las mismas oraciones. ¡ME ABURRO! Este sábado cuando leí a Raúl Castro me dieron escalofríos y se me congeló esa idea del mañana que tengo en mi cabeza; esa foto, bueno, no es una foto, porque si es el futuro será un holograma, donde aparezco de regreso en mi isla pedaleando feliz junto al mar y riéndome. Y me río, sobre todo me río. Creo que me he pasado todo este tiempo reservándome una carcajada gigante para ese momento. Y no lo tengo preparado, casi nunca lo pienso, pocas veces lo sueño. Y de pronto, habla el más pequeño de los hermanos Castro, el menos querido y recuerdo de golpe la risa pendiente. El nuevo presidente cubano habla de cambios, de dinero, de producción, de productividad, de economía, de desarrollo. ¡Muy bien, General de Ejércitos!, pero yo espero las otras palabras, las que no llegan, las palabras exactas que vuelvan mi holograma un trozo de tierra, un rayo de sol, un lugar libre, donde trabajar y vivir: Raúl Castro no quiere decirlas, no las encuentra. Y yo me quedo sin destino, sin pasaje qué comprar. El holograma se deshace como si hubiera sido infectado con un virus de eso que danzan por internet a la caza de los que viven sin paracaídas.

Virgilio Piñera es de los escritores cubanos que más me gusta. Era un tipo irónico que escribió poesías, cuentos, novelas y obras de teatro. Pasó un hambre honda e intensa durante casi toda su vida, antes de la revolución y después. No lo valoraron mucho en vida, ahora, después de muerto, quizás un poco más, porque ya su irreverencia parece más inocua, más inofensiva. Y sin embargo, detrás de este insomnio  está su cara de desvelo, su acidez, su imaginación para ponerle nombre a todo. Como en esa novela en la que el diamante se llama Delfi, Fidel al revés, y uno de los personajes termina tirándolo por el inodoro. En fin, este es Virgilio, el cubano, el que no acompañó a Dante a bajar a los círculos del Infierno, pero que igual, vivió el suyo. He puesto una poesía en la parte correspondiente. Y hoy que estoy como él os lo dejo para vuestras consideraciones. Me fío de vuestro gusto.

El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en la cama. Se enreda entre las sábanas. Enciende un cigarrillo. Lee un poco. Vuelve a apagar la luz. Pero no puede dormir. A las tres de la madrugada se levanta. Despierta al amigo de al lado y le confía que no puede dormir. Le pide consejo. El amigo le aconseja que haga un pequeño paseo a fin de cansarse un poco. Que en seguida tome una taza de tilo y que apague la luz. Hace todo esto pero no logra dormir. Se vuelve a levantar. Esta vez acude al médico. Como siempre sucede, el médico habla mucho pero el hombre no se duerme. A las seis de la mañana carga un revólver y se levanta la tapa de los sesos. El hombre está muerto pero no ha podido quedarse dormido. El insomnio es una cosa muy persistente.

Esta imagen de regreso a Madrid desde Salamanca en un atardecer de esos que se te mete dentro. Y me quedé enganchada de esta nube rosada que me tocó en la lotería de la jornada perra. En estos días he retratado otra nube preciosa, fue aquí en plena ciudad, cuando la ví me puse tonta, en medio de la calle, y casi me atropella un coche. El conductor me soltó un bocinazo que me quitó el colocón de nube que llevaba. Cuando miro al cielo y veo nubes como estas me da por creer que todo es posible, y se me carga el ánimo con este sobredosis de nubes que me dura horas. Y después no puedo dormir de la excitación, como si hubiera descubierto el sexo de los ángeles. Creo que estoy un poco en las nubes.

La TATE Modern de Londres ha incluido en sus exposiciones veraniegas el Street Art para de una vez por todas darle un espacio cultural al mensaje callejero. Al graffiti que te obliga a fijar la vista, a detenerte y te mete su irreverencia en el bolsillo. Tú te vas a casa pensando. Eso es arte. En uno de mis paseos por Madrid, encontré este graffiti, que no estaba en una pared, sino en el suelo, no era una de esas manchas egocéntricas que abundan en mi barrio, con el nombre del embarrador de turno. Este graffiti tiene su misterio, sus inquietantes palabras medio temblorosas o zizagueantes, escritas con un ojo en la labor y otro en el madero vigilante. Más allá del calor y el alcohol, que riman y parecen juntarse como imanes, hay gente muy filosófica disparando con el spray .

Están los jefes tóxicos y los compañeros intoxicados, el mal ambiente y los ordenadores disfuncionales. Están los despidos y los despedidos, los ‘parados’ y también los sentados. Están los acondicionadores del aire de una oficina y el aire sin condiciones. Pero aparte de todo eso, también está el mobbing. Nadie lo ve, nadie lo siente, o hacen como si nada, pero tú que llevas 16 años en la Empresa le conoces la cara y el olor. Has probado el sabor que te deja en la boca, y la indigesta presión en tu estómago; y la falta de apetito y el insomnio y el todo lo que haces está mal. Ese parece ser el cuadro técnico del mobbing en el que hasta los que te quieren comienzan a pensar que estás poniendote un poco paranoica. Pero, yo sé que no. El mobbing o acoso laboral existe, me gusta decir Mobbing, porque la palabra en inglés tiene más violencia y cuando la leo siento hasta la música de Tiburón. Y es, precisamente así como se comportan los acosadores: como tiburones. Te detectan, te rondan de aquí para allá, mareándote , cazándote hasta hacerte sentir insignificante e insegura. Mobbing, la tecleo en el buscador y me salen más de 5 millones de entradas. Es más famoso que Julio Iglesias & family, que sólo tiene 4 millones y poco más. Y sin embargo, se habla menos del mobbing. Frente a su poder nos quedamos en silencio; un silencio respaldado e incentivado por empresas, donde la estrategia profesional es comerse los unos a los otros y el que quiera subir sabe cómo hacerlo. Termino como empecé, el mobbing respira a nuestro lado, a veces se toma un café con nosotros, e incluso -según leí recientemente- te suelta una sonrisa. El mobbing es confuso y desorienta. El mobbing existe y hay que ¡¡¡GRITARLO!!!

No creo que merezca ningún comentario este slogan publicitario de una famosa marca de artículos y prendas deportivas. No creo que la publicidad tenga escrúpulos. Ignoro si se dan cuenta del mundo que están ayudando a construir o su contrario. No sé si solo piensan en que sus frases vendan más balones y más zapatillas o en el dinero que les va a reportar. No sé si les da lo mismo que haya millones de personas enganchadas a las drogas, gente condenada a morir de sobredosis. No sé si los publicitarios tengan alguna vez este tipo de pensamientos incómodos, pesimistas. Pensamientos que no queremos pensar. ¿Pensarán en eso los publicitarios? Los creativos geniales que tienen hijos adolescentes, hermanos camellos, tíos dependientes de la metadona y madres que tropiezan cada sábado en la acera con algún drogata en estado de shock. ¿Pensarán en eso al menos una vez en la vida o ya tan solo les importa creer lo ingeniosas que son sus dobladas ocurrencias?