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El viaje

mayo 20, 2008

Me gustan los viajes, me inquietan, me quitan el sueño y la tranquilidad. Me gustan las sensaciones que me provocan y hasta la mismísima palabra. Viajarrrr, la pronuncias y después de esa “R” juguetona la boca se queda semiabierta, como si te faltara el aire o esperaras algo. Creo que llega a faltarme, creo que llego a esperar. Me gusta la filosofía del viaje, entendido como esa escapada al fondo de uno mismo escalando por las páginas de un libro o recorriendo kilómetros dentro del argumento de alguna película. Hoy que estoy a punto de volar -literalmente- en un objeto metálico y lleno de comida plástica y ambiente claustrofóbico, pienso en la ilusión del viaje.  El viaje al precipicio, al abismo de mis miedos y mis inseguridades, en el que nadie te espera a la salida y no sabes si vas a regresar. Esos viajes al pozo de la mentira de donde no te traes souvenir, ni mandas postales, porque te harían sentir más ruin y avergonzada. El viaje es el momento en que te olvidas del jet lag, de las pizarras que aletean intercambiando destinos y llegadas. Esos son viajes limitados, encerrados en la fecha de inicio y de llegada. Yo hablo de los viajes que comienzan cuando -por fin- te miras dentro después de mucho tiempo y te re-descubres, te re-conoces, re-naces. En estos viajes al alma siempre se rompe algo, equivocas las calles, por supuesto, no hay guías con fotos, ni mapas coloreados, ni recomendaciones. Te citas a ti misma, contigo abres los ojos pero sin llorar, porque no querrás que haya humedad, ni que te duelan los huesos. Conoces las 37 realidades de tu viaje, te tumbas en el sofá de tu salón y…te dejas viajar.

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One comment

  1. ¡Precioso!



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